Desgastado

Desgastado. Vazio, numa sombra de mim que de ti me fica. 

Vejo-me nauseado. Enjoado dos clínicos odores e das memórias despertas.

Recordo os múltiplos dias passados entre as memórias fusionadas e difusos pormenores, onde o convencional sentido de tempo e espaço pareciam não ter lugar.

Lembro como, entre laivos e lapsos, vivias duas vezes o passado feito presente. Como eu era ele e de repente ninguém. Como me imaginavas criança e embalavas cuidadosamente quem agora cuida.

Recordo os dias em que te encontrava de volta, cerebral e meditabunda, seguido de dias passados entre estranhos e conversas sem assunto.

Revivo a violência das palavras e a pequenez da minha alma quando, irritado e veloz, partia imergido em impropérios.

Supos ser empático e adivinhei-me capaz. Inocente no pensar e estouvado no agir.

De que servem, agora, as palavras conciliadoras e o perdão dos actos reconhecidamente irreflectidos?

Tomara ser a imagem de mim e o seu resultado. Tomara não pesar nestes umbros pendidos as acções, gestos e palavras arrevesadas.

Tomara ver-te antes e não reviver o depois incessantemente.